Pero, como soy una tramposa, todo aquel que quiera leerme, que me escriba para pedir mi nueva dirección.

Que ya estoy hartita de comments anónimos, leñe.

Besos.

PD: Venga, hombre, otra pista; dadle aquí http://20six.co.uk/minyacairiel/contact

Hace días que 20six está colgado. Qué decir ahora. Que estoy griposa y febril. Que he sido buena y he hecho muchas cosas pero que aún me quedan por hacer. Que he vuelto a la oficina, de pasada, con mi carrito naranja, a revisar la correspondencia. Y sin embargo, quiero volver. Sí, voy a volver.

No estoy mejor, pero voy a volver porque necesito un horario. Necesito muchas cosas. Ahora tengo un diagnóstico, una serie de planes, y todas y cada una de las cosas fantásticas que tenía antes, pero estoy hecha un gusanito perezoso y necesito un horario, y me lo voy a imponer. Ea.

(Aunque echaré de menos Sé lo que hicisteis, y Cómo conocí a vuestra madre, e incluso The Unit... Qué mal esto de que se quede siempre la Sexta puesta hasta las mil).

Kiwi es fantástico y hace un añito que está con nosotros. Casi nos quedamos sin él cuando el veterinario decía que no con la cabeza justo antes de celebrar el aniversario, pero ya está bueno y ahora parece un cojín, aplastadito contra el sofá y hecho un amor.

El Chico Cósmico está pasando frío un poco más lejos de lo que me gustaría.

Blue ya no es mi open mama y la echo de menos, pero necesito fijarme reglas yo. Entre otras cosas, necesito contestar a los psicólogos belgas y esas cosas.

2007 ha sido un año con un nombre precioso y unos días horribles. Estos últimos meses han sido una pesadilla pero creo que son un fantástico trampolín hacia otro sitio, hacia otra fase, hacia otra manera de mirar. O eso espero.

En otro orden de cosas, Nirvanera, si me estás leyendo, porfi, porfi, porfi, escríbeme. Me encantaría saber de ti, en plan interactivo.

PD: Voy a interactuar, en general. Miss Calamar, el Chico Pez, y el grupo de Gambiteros de Pro me esperan (creo).

A ver, por partes. Supongo que todos habréis visto ya, en carteles, por la tele, o a través de otros blogs, la campaña "Los renos no vuelan, Papá Noel es una estafa. yosoydelosreyesmagos.com". Pues esa es toda mi decoración navideña de este año, y voy a recortar la parte de "Yo soy de los Reyes Magos".

Me encantan los regalos. Me encanta poderme gastar mi sueldo y la parte de la extra tras devolverme a mi padre el 60% de mi deuda en comprar cosas para los demás. Es una cosa que me chifla. Me revienta cuando todo el mundo empieza a preguntar: "Y en tu casa, ¿sois de reyes o de papá noel?". En mi casa, somos de las dos cosas. El grueso de los regalos se da el 24 para disfrutarlos durante las vacas, y luego en reyes cae algo extra y, generalmente, toneladas de dulces (para suplir el mono de hiperglucemia durante la cuesta de enero). Pero tengo un trauma infantil. En el momento en que me di cuenta de que los reyes eran una estafa, pensé que mis padres me estaban mintiendo en todo. Me convertí, yo también, en mentirosa compulsiva, y en cartesiana precoz, dudando absolutamente de todo. El punto álgido fue cuando empecé a creer que seguro que lo de las caries era mentira. Tengo todas las muelas empastadas. En fin, que no sé qué costaría decir: "Te quiero, me gusta hacerte feliz, me gusta hacerte regalos" en lugar de cortarse mechones de pelo para dejarlos en el cubo de la fregona y hacerme creer que han bebido los camellos. Así que toda esa parte me pone de mal humor, y cuando veo a las familias numerosas llenas de bolsas y cargando con los niños, espero, de corazón, que nadie les haya comentado semejante patraña. Dicen que hay que fomentar la imaginación de los niños, pero yo digo que, para eso, que les hagan leer y escribir y dibujar, que es lo que tienen que hacer los niños, y no creerse burdas mentiras pseudo-mitológicas-consumistas.

Luego está la otra parte terrorífica, que se divide en dos. El "Tenemos que juntarnos todos porque es Navidaz", y el "tenemos que juntarnos PARA COMER". Dios. Ayer salí con los amigos del Chico Cósmico y me siento como una boa constrictor después de haberse comido un mamut, esperando impaciente que la piel y los huesos salgan de una vez de mi sistema digestivo. Y es sólo el principio. Afortunadamente, como no he superado la adolescencia hoy me voy a ver a las Spice Girls en lugar de a la merienda cumpleañero-navideña de mi familia paterna. Pero mañana, tocará cena con mis tías. Lo cual es fantástico, porque casi siempre implica llorar como magdalenas después de la cena, como si mi abuela hubiera muerto ayer y no hace ¿doce? ¿trece? años. La nostalgia y la comida son dos cosas que hacen sentir incómoda a demasiada gente como para empeñarnos en juntarlas obligatoriamente durante quince días.

Y además, hace un frío que pela.

Y además, hay gente que hasta se arregla para estas ocasiones, lo cual debería estar prohibido considerando el alegato anterior.

En fin, lo único bueno es que durante los próximos días no voy a cocinar. Voy a comer sandwiches entre banquete y banquete para ver si consigo no reventar.

Bueno. Eso, y los regalos, ya lo he dicho. Sobre todo, después de haber encontrado el papel naranja para envolver.

Pues me he tenido que saltar rehabilitación, pero por fin he entregado el último trabajo del que no sé si será mi último semestre en la UOC (depende de si hay que llegar a las manos por las convalidaciones o se soluciona con meras amenazas, mayormente).

Mi madre me pregunta si voy a celebrarlo y me doy cuenta de lo antifestiva que estoy. Mi idea de fiesta ahora mismo es convocar a mis ex-compis de cole a un upload masivo de fotos de cuando éramos pequeños por el Facebook.

Madre mía. Quién me ha visto y quién me ve. Hoy el Chico Escritor ha mandado un mail de esos estilo corderil que me hacen reír hasta que se me confunden el cardias y el píloro y dice cosas de mí que casi me convierten en un mito. Qué grande era Hache.

Minyacairiel es chiquitita pero matona. Y ahora, con el pelo corto, más. Porque ya se sabe que cuando la nuca respira la vida tiene otro color, aunque llueva, aunque sea invierno y haga frío. Aunque sea Navidaz.

La Navidaz tampoco es tan terrible cuando uno se siente peluche.

Sigo discriminada por carecer de flog (tengo uno para hacer comentarios pero no recuerdo mi login, en fin, suele pasar...), pos ea.

Digo yo, lógica endémica: si pensar en ir a la mutua me da tal ansiedad que son las tres y no hay quien me acueste, entonces es que obviamente sigo teniendo ansiedad y no debería darme miedo ir a la mutua. Digo yo: si dos psicólogos quieren verme mañana en el aeropuerto a las 15.30, o quieren secuestrarme (y lo dudo, porque ya saben que mi padre es pobre), o es que realmente estoy deprimida. Así que debería conseguir dormirme. Pero sospecho que hoy no va a tocar.

En Queer as Folk, dicen: "Un hombre sabe cuándo pedir y aceptar ayuda". El Becario, dice: "Apaga el televisor y baja el periódico. Mira a tu alrededor, Minyacairiel. Date cuenta que la vida real es infinitamente más interesante que la programación de tu canal local. Si sientes que la vida que llevas no es interesante, no te escapes a otro mundo. Crea tu propia diversión. Nadie te dirá que hacer. Debes escribir tu propio guión. Diviértete al hacerlo". Yo, sigo en mis trece de terminar volviéndome loca de remate y meto en el pen-drive Por lo menos tres para irme haciendo a la idea de llevarlo al registro mientras espero la respuesta de mi tío a mi mail maníaco de preséntameacolomodeunavez.

Así que, por una vez, que no se diga que no sigo los consejos de los demás. En la medida en que puedo, claro. Dormir no cuenta, jo.

PD: Miss Calamar y yo vamos a vernos, el lunes, y es ineludible, así que si se va a acabar el mundo que espere unos días.

Quiero cortarle el pelo a la Mujer Víbora. Y cortarme el pelo yo, como Jean Seberg. Y agujerearme la nariz. Y buscarme una agencia de verdad y empezar a ir a castings. Y registrar mi guión e intentar venderlo.

Cuando me pegue el batacazo, recordadme que al menos un día me sentí valiente.